Coimbra (sede do SMZC), 16 de Dezembro de 2015: apresentação do livro «Pense no global e actue no local - Reflexos da Política de Saúde», de João Nunes Rodrigues

DE VOLTA À CIDADE, por Luigi Pirandello

Imagem encontrada em http://www.olivella.it/

Olhe-me agora para estas árvores em perspectiva deste lado e daquele, ao longo dos passeios deste nosso Corso di Porta Vecchia; que ar confuso, pobres árvores citadinas, tosquiadas e penteadas!

Provavelmente não pensam, as árvores; os animais, provavelmente, não raciocinam. Mas se as árvores pensassem, meu Deus, e pudessem falar, quem sabe o que diriam estas pobrezitas que, para que nos façam sombra, obrigamos a crescer no meio da cidade! Parecem perguntar, ao verem-se reflectidas nestas montras de loja, o que estão a fazer aqui, entre gente atarefada, no meio da ruidosa barafunda da vida citadina. Plantadas há muitos anos, não passam de árvores franzinas e tristes. Ouvidos, não mostram tê-los. Mas quem sabe, talvez as árvores, para crescer, precisem de silêncio.

Já esteve alguma vez na praceta Olivella, fora das muralhas? No antigo conventinho dos Trinitários brancos? Que ar de sonho e de abandono naquela praceta, e que silêncio estranho, quando das telhas negras e musgosas do velho convento assoma, menineiro e intensamente azul, o riso da manhã!

Pois bem, todos os anos a terra, ali, na sua estúpida ingenuidade maternal, tenta aproveitar-se daquele silêncio. Se calhar julga que ali já não é cidade, que os homens abandonaram aquela praceta, e tenta apoderar-se dela, estendendo muito calada, muito devagarinho, por entre o empedrado, uma remessa de pés de erva. Nada mais fresco e tenor que esses delgados e tímidos fios de erva, que em breve fazem verdejar toda  a praceta. Mas infelizmente não duram mais de um mês. Ali é cidade; e não é permitido aos fios de erva despontarem. Todos os anos vêm quarto ou cinco varredores; acocoram-se no chão e arrancam-nos com uns ferrinhos que têm.

No outro ano vi ali dois passarinhos que, ao ouvirem o rangido daqueles ferrinhos nos quadradinhos ásperos e cinzentos do empedrado, voavam da sebe para as goteiras do convento, dali para a sebe de novo, e abanavam a cabecinha e olhavam de través, como se perguntassem, angustiados, o que estavam aqueles homens a fazer.

– Então não vêm, passarinhos? – disse-lhes eu. – Não vêm o que estão a fazer? Estão a fazer a barba a esta velha calçada.

Fugiram dali horrorizados, aqueles dois passarinhos.

Abençoados, que têm asas e podem fugir! Quantos outros bichos não podem, e são apanhados, aprisionados e domesticados nas cidades e também nos campos; e quanto é triste a sua forçada obediência às estranhas necessidades dos homens! Que dizem eles disso? Puxam a carroça, puxam o arado.

Mas talvez eles, os animais, as plantas e todas as coisas, também tenham um sentido e um valor para si, que o homem não é capaz de entender, por estar cingido ao sentido e ao valor que ele próprio dá a uns e a outras, e que a natureza muitas vezes, por seu lado, mostra não reconhecer e ignorar.

Seria bom que houvesse um pouco mais de entendimento entre o homem e a natureza. Muitas vezes a natureza diverte-se a mandar pelos ares todas as nossas engenhosas construções. Ciclones, terremotos… Mas o homem não se dá por vencido. Bichinho perseverante, reconstrói, reconstrói. E tudo para ele é matéria de reconstrução. Porque tem em si aquela tal coisa que não se sabe o que é, que por força o leva a construer, a transformer a seu modo a matéria que lhe oferece a natureza, ignora talvez e, pelo menos quando quer, paciente. Se ele se contentasse apenas com as coisas sobre as quais, até prova em contrário, não se sabe se possuem a faculdade de sentir o suplício causado pelas nossas adaptações e pelas nossas construções! Mas não, senhor. O homem até se toma a si próprio como matéria, e constrói-se, pode crer, como uma casa.

Você acredita que se conhece, se não se construir de alguma maneira? E que eu posso conhecê-lo, se não o construir à minha maneira? E você a mim, se não me construir a seu modo? Só somos capazes de conhecer aquilo a que conseguimos dar forma. Mas que conhecimento pode ser esse? Será essa forma a próprio coisa? Sim, tanto para mim como para si; mas não do mesmo modo para mim que para si; tanto é verdade que eu não me reconheço na forma que você me dá, nem você naquela que eu lhe dou; e a mesma coisa não é igual para todos, e mesmo para cada um de nós pode mudar continuamente, e, de facto, muda continuamente.

Portanto, não há outra realidade a não ser esta, isto é, a não ser na forma momentânea que conseguimos dar a nós próprios, aos outros, às coisas. A realidade que eu tenho para si está na forma que você me dá, mas é realidade para si e não para mim; a realidade que você tem para mim está na forma que eu lhe dou, mas a realidade para mim e não para si; e, para mim, eu não tenho outra realidade senão na forma que consigo dar a mim mesmo. E como? Precisamente construindo-me.

Ah, você julga que só as casas se constroem? Eu construe-me continuamente e construe-o a si, e você faz o mesmo. E a construção dura até que o material dos nossos sentimentos se desfaça e enquanto durar o cimento da nossa vontade. E Porque acha que se lhe recomenda tanto a firmeza da vontade e a constância dos sentimentos? Basta que aquela vacile um pouco e que estes se alterem um nada ou modem minimamente, e adeus nossa realidade! Apercebemo-nos de imediato que não passava de uma ilusão nossa.

Firmeza de vontade, portanto. Constância de sentimentos. Mantenha-se forte, mantenha-se forte para não dar mergulhos destes no vazio, para não dar de caras com estas ingratas surpresas.

Mas que belas construções daí resultam!

In «Um, ninguém e cem mil», romance de Luigi Pirandello (revisão de Cláudia Chaves de Almeida), Cavalo de Ferro, Lisboa, Fevereiro de 2014 (3.ª edição).

[Tudo vive em mim. Tudo se entranha], poema de Hilda Hilst

Foto encontrada em http://www.brasilpost.com.br/

Tudo vive em mim. Tudo se entranha

Na minha tumultuada vida. E por isso

Não te enganas, homem, meu irmão,

Quando dizes na noite, que só a mim me vejo.

Vendo-me a mim, a ti. E a esses que passam

Nas manhãs, carregados de medo, de pobreza,

O olhar aguado, todos eles em mim,

Porque o poeta é irmão do escondido das gentes

Descobre além da aparência, é antes de tudo

Livre, e por isso conhece. Quando o poeta fala

Fala do seu quarto, não fala do palanque,

Não está no comício, não deseja riqueza

Na barganha, sabe que o ouro é sangue

Tem os olhos no espírito do homem

No possível infinito. Sabe de cada um

A própria fome. E porque é assim, eu te peço:

Escuta-me. Olha-me. Enquanto vive um poeta

O homem está vivo.

In «Brasil 2000 - Antologia de Poesia Contemporânea Brasileira», organizada por Álvaro Alves de Faria, Alma Azul, Coimbra-Castelo Branco, Outubro de 2000 (1.ª edição).

MAR DE FERNANDO PESSOA, poema de Cyro de Mattos (para Graça Capinha)

Imagem encontrada em http://ecosurf.org.br/

Daqui este mar

estende-me ilhas

dos que quiserem

sonho e caverna

a subir das espumas

o momento de sabê-lo.

Daqui este mar

define-me anseios

à sombra de uma nau

mais antiga com ventos

vagando na areia

de onde venho e vou.

Daqui este mar

que lugar remoto

está perto dele

Deus a não querer

aos que pagaram

um preço pela vida

que o sono vencesse.

Daqui este mar

o riso das gaivotas

perfurava o peito.

A língua ferida

na fome da fama,

valeu a pena

pisar a terra rica?

Daqui este mar

fado vazando veia

de repente a Pátria

molhadas as tristezas

do azul mais profundo

a terra inteira visse.

In «Brasil 2000 - Antologia de Poesia Contemporânea Brasileira», organizada por Álvaro Alves de Faria, Alma Azul, Coimbra-Castelo Branco, Outubro de 2000 (1.ª edição).

NOSSA SABEDORIA É A DOS RIOS, poema de Carlos Nejar

Imagem encontrada em http://turismo.culturamix.com/

Nossa sabedoria é a dos rios.

Não temos outra.

Persistir. Ir com os rios,

onda a onda.

Os peixes cruzarão nossos rostos vazios.

Intactos passaremos sob a correnteza

feita por nós e o nosso desespero.

Passaremos límpidos.

E nos moveremos,

rio dentro do rio,

corpo dentro do corpo,

como antigos veleiros.

In «Brasil 2000 - Antologia de Poesia Contemporânea Brasileira», organizada por Álvaro Alves de Faria, Alma Azul, Coimbra-Castelo Branco, Outubro de 2000 (1.ª edição).

A IDADE, poema de Carlos Nejar

Foto de Leonardo Lopes em www.leolopesphotographia.blogspot.com

Falou e disse um pássaro,

dois sóis, uma pequena estrela.

Falou para que calássemos

e disse amor, penúria, brevidade.

E disse disse disse

a idade da eternidade.

In «Brasil 2000 - Antologia de Poesia Contemporânea Brasileira», organizada por Álvaro Alves de Faria, Alma Azul, Coimbra-Castelo Branco, Outubro de 2000 (1.ª edição).

«O poeta vê o mundo e recolhe um sentimento de urgência», diz o brasileiro Fernando Paixão

Imagem encontrada em http://misteriosdomundo.org/

«O poeta vê o mundo e recolhe um sentimento de urgência. Não deixa de se comover e perguntar. Por meio dessa metafísica própria, substancial, é que deixará de acreditar nas sombras projectadas na caverna e vai querer tocar fogo, à maneira de um construtor de chamas. Continua legítima, portanto, a máxima de Novalis ao afirmar que “todo o visível adere ao invisível”. Penso que é esse elo de aguda especularidade que deve ser hoje revistado pela poesia.»

(Fernando Paixão, in «Brasil 2000 - Antologia de Poesia Contemporânea Brasileira», organizada por Álvaro Alves de Faria, Alma Azul, Coimbra-Castelo Branco, Outubro de 2000, 1.ª edição)