[O vendedor de leques], haiku de Kakô

Imagem retirada de elegaldemais.blogspot.com 

O vendedor de leques

passeia a sua carga de vento

– que calor!

                                                    Kakô

In «O Crisântemo Branco – Antologia de Haiku», selecção, versões e introdução de Adelino Ínsua, Colecção Citânia (n.º 1), Pedra Formosa – Edições, Guimarães, Junho de 1995 (1.ª edição).

[A uma papoila], haiku de Bashô

© Mar da Palavra

A uma papoila

deixa as asas uma borboleta

como recordação

                                                         Bashô

In «O Crisântemo Branco – Antologia de Haiku», selecção, versões e introdução de Adelino Ínsua, Colecção Citânia (n.º 1), Pedra Formosa – Edições, Guimarães, Junho de 1995 (1.ª edição).

[é na oscilação entre estes dois pólos que consiste a força do mar], registo diarístico de Miguel Torga

Miguel Torga – Imagem retirada de dubleudansmesnuages.com

Coimbra, 26 de Janeiro de 1942 – Depois da Ilíada, a Odisseia. De vez em quando é preciso retemperar a coragem nestes avós da poesia. E não há dúvida nenhuma que o episódio da Nausícaa é perfeito. O bom do Camões ou não teve olhos para ver isto ou então enganou-se redondamente, cuidando que era possível meter no jardim da pureza grega a pornografia lusitana. Mas o que sobretudo me assombra nestes helenos é o riso amável com que sabiam encarar a vida, mesmo quando estavam diante de uma tragédia de faca e alguidar. Só eles tiveram a ideia funda e satânica de mostrar ao leitor, simultaneamente, os bonecos e quem lhes puxa pelos cordelinhos. Só eles souberam fazer na literatura o que depois os romanos fizeram na vida, com o escravo ao lado do César, no carro de triunfo, a segredar-lhe no intervalo das aclamações o memento homo da sua condição. Terranizá-la, numa palavra. O herói, por maior que se apresente aos nossos olhos, anda sempre acompanhado dum rabo-leva, que o reduz ao pouco que todos os homens são. Os próprios deuses entram nesta comezinha regra de moral. E tanto no Olimpo como em Atenas, por detrás de cada façanha, está um mísero e mesquinho calcanhar. Heitor fala; mas, antes de ele abrir a boca, tinha falado Neptuno. Ulisses peleja e vence; simplesmente, antes de a sua espada triunfar, estava-lhe já assegurada a vitória. Isto nos homens. Nos Deuses, porque vivem no céu, a coisa é um pouco mais discreta. Mas, ao cabo e ao resto, nem o velho Júpiter é senhor de si. A carne é fraca, Vénus é bonita... Enfim, uma miséria! Ora não há nada mais salutar na educação dum povo do que este contraponto, que engloba na mesma solfa a heroização e a deseroização. Estabelece-se o equilíbrio entre a maré alta e a maré baixa, e creio que é na oscilação entre estes dois pólos que consiste a força do mar.

In «Diário» (2.º volume), de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, 1977 (4.ª edição).

[Toda a ideia por detrás deste livro], excerto de Kenzaburo Oe

Kenzaburo Oe (Prémio Nobel da Literatura, em 1994) – Foto retirada de japandailypress.com

Pouco tempo antes, uma rapariga chamada Sanae, que era aluna dos primeiros anos da escola, tinha morrido repentinamente. Sofria simultaneamente da síndroma de Down e de um defeito do coração. Sanae era, apesar de tudo, uma criança excepcionalmente atractiva que era sempre escolhida para desempenhar o papel de rainha ou de princesa no teatro da escola, nunca deixou de deleitar não só as pessoas que punham de pé o espectáculo como os pais que vinham ver. Nunca tinha falado com ela, mas a sua gentil natureza surgia naturalmente, até para aqueles que se limitavam a ver longe. Quando ela morreu com um ataque do coração, toda a gente sentiu muito; depois, passados uns tempos, o professor dela sugeriu fazer um livro sobre ela, com imagens dela nos teatros da escola e nas excursões, e também com pequenas recordações de colegas, professores e pais que a tinham conhecido. Havia também as composições muito simples de Sanae e o diário, e o repórter jornalístico que os estava a ajudar a encontrar um editor – ele tinha escrito um artigo sobre a morte de Sanae – assegurou-lhes que o livro iria suscitar grande interesse no mercado.

Era um plano a que todas as outras pessoas aderiram com entusiasmo, mas Marie tinha-se mostrado tão firme na sua oposição que as professoras, que já estavam a trabalhar no projecto, acabaram por esmorecer e até começaram a chorar. Tentando conscientemente suprimir os seus sentimentos negativos e permanecer o mais neutra possível, a minha mulher contou-me o que tinha acontecido.

– Eu também gostava de Sanae – tinha dito Marie –, era uma criança gentil e amorosa. Ela simpatizava abertamente comigo, como simpatizava com toda a gente. No funeral, uma das professoras, a irmã T., perguntou por que é uma criança tão linda, que era uma fonte constante de consolação e encorajamento não só para os amigos e para a família, mas também para os professores, tinha de morrer tão jovem. Todos nós devíamos compreender a razão por que Deus tinha feito uma coisa destas, disse ela, e toda a gente acenou com a cabeça, muito séria. No entanto, se esta era a vontade de Deus, também foi pela sua vontade que Sanae, tão encantadora e delicada, carregava o peso da síndroma de Down.

«Já não deveríamos ter perguntado “Por que fez Deus isto?” naquela altura? Todos nós vivemos com crianças deficientes. Cada um de nós arranja apoio moral nessa espécie particular de beleza ou encanto ou delicadeza que tem o nosso filho. E, no entanto, cada criança tem o estigma da fealdade inevitável que vem do facto de ser deficiente. E não vemos nós de vez em quando uma característica torcida, deformada, que se encontra de vez em quando nos seus corações e que parece ser uma situação paralela à sua deformidade física? Não precisamos de confirmar para nós próprios essa disformidade; a reacção das pessoas que se cruzam com os nossos filhos quando eles descem da montanha vindos da escola para apanharem o autocarro serve de espelho para no-la mostrar como uma chaga viva. Outro aspecto da fealdade que somos forçados a admitir. Se vamos trabalhar juntos para fazer um livro que diga a verdade sobre crianças deficientes, preferiria fazer um que revelasse esta qualidade torcida e pervertida. Se não conseguimos que a sociedade aceite toda a verdade então não vale a pena todo o trabalho que é necessário para organizar um livro...

«Aquela maneira franca de falar de Marie é normalmente convincente – continuou a minha mulher –, mas creio que desta vez me tocou de maneira inversa. E depois de ela nos ver a todas caladas de perplexidade, ficou ainda mais provocadora; era como se nos estivesse a desafiar. E depois disse: “Sanae era amorosa, gentil, tinha até sentido de humor, e é por isso que nós a choramos e queremos comemorar a sua morte. Toda a ideia por detrás deste livro faz-me ver que o que uma escritora americana que tenho andado a estudar desde os meus tempos de faculdade disse uma vez estava absolutamente certo. Ver crianças deficientes através de um filme pouco nítido, de lágrimas sentimentais, em vez de encarar de frente a realidade – toda ela – fá-las reduzir a pequeninos, queridos imbecis patéticos; no fundo, conduz directamente a campos de concentração, com o fumo a sair das câmaras de gás...”

Quando Marie disse isto toda a gente ficou de boca aberta, horrorizada. Estavam tão furiosas que pareciam prontas a expulsá-la...

– Creio que sei quem é a escritora americana de quem ela estava a falar – disse eu –; apanhou uma doença incurável quando era ainda muito nova, mas continuou a escrever. Era uma católica fervorosa, e além disso uma pessoa extremamente forte. Não acho que a sua maneira de pensar tivesse audiência aqui no Japão, e se Marie estava atentar fazer as pessoas engolir essa perspectiva iria encontrar resistência em toda a parte, não só na Associação de Mães numa escola para crianças deficientes. De qualquer modo, esta escritora diz que a generosidade – a palavra que ela usa é «ternura» – pode conduzir a coisas horríveis se está desligada da sua fonte original. Quando se ouve as pessoas a falar das «pobres criancinhas deficientes», sentimos que devem ser generosas; mas entre estas pessoas generosas sempre houve os que deram mais um passo e que decidiram isolar estas crianças do resto da sociedade, esconder os pobrezinhos das multidões que ficam a olhar. E isso leva a uma instituição.

In «Um eco do céu», romance de Kenzaburo Oe (tradução de Maria Adélia Silva Melo), Difel – Difusão Editorial, Miraflores (Algés), Fevereiro de 1997 (1.ª edição portuguesa).

[uma opinião pessoal sobre o chá-no-iu], por Wenceslau de Moraes

Wenceslau de Moraes

Não me peçam agora, a mim, profano na matéria e viageiro fatigado de tão multíplices impressões que tenho vindo colhendo por este mundo fora, uma opinião pessoal sobre o chá-no-iu. Estive uma vez, é certo, com dois ou três amigos, em uma das chaias de mais fama da cidade de Cobe; e Tama-Guicu (o Malmequer Precioso) era a esplêndida sacerdotisa da cerimónia. A impressão que daquela noite guardo é indefinida, fugidia, como de um vago sonho que tivesse. Ficaram-me reminiscências indecisas do luxo sóbrio e harmonioso e do asseio extremo das coisas impregnadas de exotismo onde poisou o meu olhar. Na meia-luz do plácido aposento, amplo e silencioso como um templo, contornava-se, distante, um vulto de mulher, de joelhos, envolta em sedas magníficas. As atenções fixavam-se especialmente, como que por atracção hipnótica, nas suas mãos finíssimas, alvejando no espaço como se fossem de marfim, tomando de estranhos utensílios, preparando não sei que filtro de magia, poisando em mímicas hieráticas, quais mãos de mística oficiante de uma religião desconhecida. Por fim, convidado a partilhar no sacrifício, aceitava uma taça com chá que me era oferecida e levava-a aos lábios comovido, com não sei que súbitos escrúpulos de apóstata mal firme...

Tama-Guicu concluíra. Ergueu-se, deslumbrante de graças, de atavios, de majestade. O seu rostinho meigo iluminava-se então da exaltação beatífica que lhe electrizava o espírito; dirigiu sobre nós a ardência negra dos seus olhos, saudou-nos reverente... reverente, não porque uma ínfima cortesia sequer lhe merecêssemos – pobres ocidentais ignaros! –, mas em estrita obediência aos preceitos rituais; e desapareceu da cena.

In «O culto do chá», de Wenceslau de Moraes (com ilustrações de Iochiaqui, gravadas por Gotô Seikodô), Frenesi, Lisboa, Abril de 2004 (conforme à 1.ª edição japonesa, de 1905, assinalando os 150 anos do nascimento do autor e os 25 anos da casa Frenesi).

[Muitas águas que se juntaram...], registo diarístico de Miguel Torga

Foto retirada de mesozoico.wordpress.com  

Nazaré, 3 de Julho de 1940 – O mar...

Era uma coisa de que eu gostava: saber o que dele pensavam os homens portugueses de mil e tal. Possivelmente, que era extenso, medonho, e se interpunha entre uma costa e outra costa. O que não deixa de ser simples e verdadeiro. Mas, se iam além desta definição, que pensariam?

Hoje, de manhã, interroguei um pescador. O mar, que será isto? Respondeu-me textualmente: – Muitas águas que se juntaram... Ainda tentei descobrir por detrás deste positivismo qualquer reminiscência de lenda ou mito. Nada. O homem, que me levava de barco ao largo, remava, remava, e via em todo aquele fervilhar, em toda aquela inquietação – água apenas.

Eu, porém, é que já estou tão perdido que nem sou como os saveiros baianos, nem como os pescadores da Nazaré. E ponho-me então a sentir que, embora a terra seja ainda capaz de manter a vida, a parte do mundo onde ela nasce, e onde a ciência terá de ir procurá-la, se quiser surpreendê-la no seu primeiro alento, é nele.

Que o mar é em última análise o coração do mundo. Que pulsa, que geme, só por ser como o nosso: fonte e consciência biológica de tudo.

In «Diário» (1.º volume), de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, Dezembro de 1989 (7.ª edição).

[Ora quem é lá capaz de escrever o capítulo de um romance, de memória, num cenário destes?], registo diarístico de Miguel Torga

Foto retirada de bancadadirecta.blogspot.com

Sítio da Nazaré, 1 de Julho de 1940 – Aqui estou, sentado numa pedra, com o mar em frente e ao fundo, calmo. Cheguei ontem. Uma viagem horrível, de comboio, cheia de pó e de calor. Tinha a camioneta. Mas gosto de retomar de vez em quando o convívio com o caminho-de-ferro. Dão-me como que umas saudades ancestrais de tudo aquilo, desde a gare às carruagens e ao revisor. Aqueles ferros negros, igualmente húmidos e gordurosos por todo o mundo, aquelas faúlhas insistentes que penetram nos olhos, nos ouvidos, no sabugo das unhas e nas algibeiras, aqueles homens fardados, calmos e rotineiros, enchem-me de uma melancolia imbecil, mas gostosa.

Arrumada a mala, e logo que o comboio se pôs em andamento, puxei pelo meu Pascal. Les Provinciales. Mas li pouco. Comecei a pensar na ideia fantástica que o bom do jansenista teve das viagens colectivas. Pois não é realmente um achado isto de meter no mesmo carro trinta sujeitos que não se conhecem mutuamente, e fazê-los andar juntos durante quatro horas? E então se um desses indivíduos é aprendiz de violino e resolve estudar pelo caminho?!

Navegava nestas águas, e tirava as consequências respectivas, quando cheguei.

A tragédia de um quarto vazio. A tragédia de encher quatro paredes do sentido da nossa intimidade. Mas, afinal, bastou abrir a mala, espalhar pelas cadeiras o pijama e a gabardine, e pôr em cima da mesa a pasta dentífrica e o pente. Com mais um cobertor na cama e duas toalhas limpas, considerei-me aninhado. Um homem é pouca coisa. O tacão da bota ou a direcção da risca do cabelo podem resumi-lo.

Jantei e vim ver o velho oceano. Vim olhá-lo cá do alto. Este Sítio é na verdade uma varanda de eleição. O mar, contemplado dum mirante assim, tem uma perspectiva sem paralelo na costa portuguesa. A fundura que ele é na consciência de todos vê-se daqui quase ao natural. Àquela hora, carregado de luar como estava, a florir de segundo a segundo a sua angústia numas ondas imaculadas, era o coração do mundo a pulsar e a imensidade a sorrir.

Às onze e tal fui-me deitar. Dormi mal. Um sono inquieto, meu. E apenas as sete bateram, lá estava o senhor Sol e mandar-me cavar. Peguei no papel e vim. Mas creio bem que não posso trabalhar neste lugar. Trata-se de fazer seguir um romance que trago entre mãos. Ora quem é lá capaz de escrever o capítulo de um romance, de memória, num cenário destes? Um romance é um edifício austero, sólido, construído na solidão do escritório, a consultar fichas. Quando às vezes leio a qualquer amigo um capítulo do que já fiz, a impressão que me fica é a de que se julga que tudo aquilo eu o criei a mexer o dedo mindinho. Falo nos meus apontamentos, nas horas e horas de trabalho rijo, a ordenar e a mondar material acumulado, e é como se eu falasse da lua. Já nem me refiro à expressão, à poda beneditina aos adjectivos, às mil picuinhas que são na obra o que os pontos são num vestido. Para quê? Se não acreditam no principal!...

Mas acreditem ou não, a verdade é só uma. Um romance é uma história que tem de se contar com o suor, a seriedade e a segurança com que se conta a guerra das Duas Rosas. Ora eu, sentado neste trono de luz e de brisas, estou em condições de muita coisa, menos de descrever exactamente a morte de um senhor asmático que há-de morrer no meu romance. Ainda assim vou tentar. Mas não creio. A olhar o mar lá no fundo, calmo e verde como um jardim, o que me apetece é escrever destas maluqueiras, e pensar que há lugares onde os milagres têm que acontecer, quer Deus queira, quer não. Que se o D. Fuas Roupinho não tivesse vindo aqui dar o salto lendário, era o maior bandido que o sol cobria no seu tempo.

In «Diário» (1.º volume), de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, Dezembro de 1989 (7.ª edição).

[Silêncio e o Afonso na margem esquerda, hirto, calado, irreal, como um deus antigo], registo diarístico de Miguel Torga

O poeta Afonso Duarte 

(Fotografia retirada de http://filosofia-extravagante.blogspot.pt)

Coimbra, 9 de Outubro de 1938 – Dia de caça. De manhã nos montes e nas barrocas de Valcanosa; de tarde nos campos do Mondego, primeiro no automóvel por caminhos demoníacos, depois com o Afonso Duarte, nos arrozais, às codornizes. Mas a grande hora, a hora única do dia, foi o momento em que o meu companheiro, o Vasco, os cães, o automóvel e eu, de uma barcaça enorme, recebemos a bênção da lua cheia. Montemor ao longe, em terracota, sobre um renque de choupos. Um horizonte sem fim para onde o rio corria. A lua, vermelha como um balão minhoto, pendurada no céu. E aquela luz mediúnica a penetrar tudo e a projectar a realidade em transparência num ecrã distante. Nada que se possa figurar em palavras. Silêncio puro. Silêncio e o Afonso na margem esquerda, hirto, calado, irreal, como um deus antigo. Depois foi a chegada a terra, a largada, e a estrada cortada subitamente. Mas isto agora é outra história. Uma história das minhas, que mete pedra, terra, violência, pragas, força, e esta vontade telúrica que vive em mim como o coração.

In «Diário» (1.º volume), de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, Dezembro de 1989 (7.ª edição).

[nesta língua de que o diabo ainda se serve para falar à avó...], registo de Miguel Torga

Miguel Torga – Foto retirada de scala-almada.blogspot.com

Coimbra, 10 de Fevereiro de 1936 – Põe-se a gente a ler estes Gides, estes Munthes, estes Malraux. E é sempre a mesma sensação de plenitude. Sempre a mesma sensação de que, depois daquilo, não vale a pena escrever uma palavra, de mais a mais nesta língua de que o diabo ainda se serve para falar à avó... Mas depois vem a revolta. Esta impotente revolta de todo o verdadeiro escritor português que começou por nascer atrás duma fraga e acaba por gastar a vida em Paio Pires, amanuense de secretaria. Metessem no braço dum Gide uma manga de alpaca, e eu queria ver... Então um homem nasce em Paris ou numa terra lavada da Suécia, tanto faz, mestres logo à beira do berço, todas as civilizações na biblioteca do pai, uma vida inteira pelo mundo além, e aqueles neurónios, e aqueles sentidos não hão-de reagir?! O mais bronco ser humano, quando fala com um Wilde, ouviu pelo menos falar o autor do De Profundis. Evidentemente é preciso mais alguma coisa do que ir à China e ter uma certa experiência para escrever A Condição Humana. Mas, sem um homem andar de avião, como há-de um homem ganhar perspectivas de pássaro e falar de poços de ar?!

... E a gente não tem outro remédio senão gastar as horas a fabricar esta prosa travada, mais circunlóquio menos circunlóquio, esta prosa perra e oca que chega a meter nojo aos cães.

In «Diário» (1.º volume), de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, Dezembro de 1989 (7.ª edição).

A AGENDA-MONTRA DE OUTRAS AGENDAS, ensaio jornalístico de Dinis Manuel Alves

Como surgem as notícias que vemos na televisão? Quais as condicionantes que determinam a agenda da TV? Para responder a estas e outras perguntas, Dinis Manuel Alves analisou os telejornais da RTP1, RTP2, SIC e TVI, em 1999. 215 telejornais, 3659 notícias.
Ainda 2344 noticiários emitidos pela Antena 1, Rádio Renascença e TSF. E também várias centenas de jornais diários, semanários e revistas.
Investigação que contemplou também a presença, durante cinco semanas, nas redacções das televisões portuguesas, culminando na tese de doutoramento “Mimetismos e determinação da agenda noticiosa televisiva – A AGENDA-MONTRA DE OUTRAS AGENDAS”, defendida na Universidade de Coimbra.
Centrada nos mecanismos de formação da agenda noticiosa televisiva, mais especificamente na detecção de práticas miméticas (endógenas e exógenas ao meio televisão), a investigação permitiu sustentar o carácter determinado da agenda televisiva em relação a outros meios (rádio e imprensa escrita) e, em consequência: a) uma assinalável capitis diminutio da autonomia dos jornalistas de televisão no processo de selecção do noticiável; b) uma considerável redução da diversidade noticiosas gerada pelos media.
O circuito que vai do acontecimento à inclusão nos alinhamentos noticiosos televisivos surge aqui complexificado, com a introdução de novos elos na cadeia. A notícia, não sendo já aceite como um mero espelho da realidade, passa a constituir-se como uma construção resultante de um complexo jogo de espelhos, o agendamento televisivo reflectindo o fulgor de agendamentos prévios por outros meios.
“Importa, em nosso entender, rever a velha máxima a rádio dá, a televisão mostra, o jornal explica. À luz dos dados apurados, arriscamos substituto para o tradicional ditado: a rádio e os jornais dão, os jornais explicam, a televisão mostra ou anima (muito) do que a rádio e os jornais deram, mas explicando muito pouco.
O privilégio da revelação – motor maior daqueles que um dia resolveram abraçar a profissão de jornalistas –, foi substituído pelo privilégio da animação. A agenda noticiosa televisiva transformou-se numa agenda-montra de outras agendas, escaparate de atracções vendendo os milagres de fazer mexer as fotos que jazem inanimadas na imprensa escrita, e de revelar as fúrias, trejeitos e feições dos sem-rosto que ocupam as notícias da rádio” – defende o autor no quarto e último livro resultante dos seus trabalhos de doutoramento.
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Apoio: Gabinete para os Meios de Comunicação Social (GMCS)
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O AUTOR:
Dinis Manuel Alves nasceu no Lobito, Angola, em 1958. É doutorado em Ciências da Comunicação (2005), licenciado em Jornalismo (1999) e em Direito (1981), pela Universidade de Coimbra.
Professor no Instituto Superior Miguel Torga (ISMT – Coimbra), cuja Licenciatura em Comunicação Social dirigiu até 2011.
Professor Convidado no Instituto Superior de Ciências da Informação e da Administração (ISCIA – Aveiro).
Consultor de Comunicação da Administração do Porto de Aveiro (APA, S.A.), e da Associação dos Portos de Portugal (APP).
Foi jornalista da TSF, Expresso, Grande Reportagem, TVI, Tal&Qual e Jornal de Coimbra.
Desempenhou ainda as funções de repórter fotográfico.
Autor de várias exposições de fotografia e de sites na Web, acessíveis através de http://dmareport.blogspot.pt.
Deputado à Assembleia da República (PS), apresentou, em parceria com Jaime Ramos (PSD), o primeiro projecto de criação de rádios locais em Portugal (1983).
Este é o oitavo livro de sua autoria, em suporte (formato) de papel. Tem ainda vários livros publicados em paperback e no formato e-book, todos disponíveis na Web.
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FICHA TÉCNICA:

Livro: A Agenda-Montra de Outras Agendas (com o antetítulo: Mimetismos e determinação da agenda noticiosa televisiva)
Autor: Dinis Manuel Alves
Capa: Ilustração de João Pocinho
Editora: Mar da Palavra - Edições, L.^da
Colecção: Comunicar-te (N.º 5)
PVP: 26,50€
N.º de páginas: 320
Formato: 17,0 x 24,0 cm
ISBN: 972-8910-63-1 (EAN: 978-972-8910-63-1)

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Registo de notícias e outras referências:
http://www.wook.pt/ficha/a-agenda-montra-de-outras-agendas/a/id/15262991
http://www.bertrand.pt/ficha/a-agenda-montra-de-outras-agendas?id=15262991
http://www.bibliofeira.com/livro/746493068/a-agenda-montra-de-outras-agendas/
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=616092985101090&set=a.401126863264371.88598.149325878444472&type=1&theater
http://www.mediatico.com.pt/sartigo/index.php?x=218
https://estudogeral.sib.uc.pt/handle/10316/591
https://alpha.sib.uc.pt/?q=content/mimetismos-e-determina%C3%A7%C3%A3o-da-agenda-noticiosa-televisiva-agenda-montra-de-outras-agendas
http://pela-positiva.blogs.sapo.pt/tag/comunica%C3%A7%C3%A3o

A VER:
Telejornais miméticos
http://www.youtube.com/watch?v=X-I5beJP9WA
http://www.youtube.com/watch?v=J9CVsDK8g4Y
http://www.youtube.com/watch?v=RCEIuXrgEUs
http://www.youtube.com/watch?v=sONCZqMURx0
http://www.youtube.com/watch?v=9sXFHhoqwms
http://www.youtube.com/watch?v=titqbgFyloQ