[OHISHIDA], por Matsuo Bashô

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Tínhamos planeado fazer de barco a travessia do rio Mogami e, num lugar chamado Ohishida, parámos à espera que o tempo melhorasse. As sementes da velha escola de haikai caíram há muito nesta terra; os dias do seu florescimento ainda não foram esquecidos e ainda comove as solitárias vidas dos poetas de Ohishida o som das flautas mongólicas. Confiaram-me: «Queremos caminhar juntos pelo caminho da poesia e vacilamos entre o novo e o velho estilo, pois não temos ninguém que nos guie: quer ajudar-nos?» Não pude recusar-me e juntei-me a eles, para compor uma série de poemas. De todas as reuniões poéticas da minha viagem, foi esta a que deu melhores frutos.

In «O caminho estreito para o longínquo Norte» (Oku no Hosomichi), de Matsuo Bashô (numa versão de Jorge de Sousa Braga – que a dedica à memória de Venceslau de Morais; com capa de João Bicker), Fenda Edições, Lisboa, Julho de 1995 (2.ª edição).

[MATSUSHIMA], por Matsuo Bashô

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Já é um lugar-comum dizê-lo: a paisagem de Matsushima é a mais formosa do Japão. Não é inferior às de Doteiko e Seiko na China. O mar penetra a partir de sudeste numa baía de aproximadamente três «ri» [um «ri» equivale a 3,92 km], transbordante como o rio Sekiko da China. É impossível contar o número das ilhas: uma quase toca o céu, outra apresenta-se estendida, a boca debaixo das ondas; aquela parece desdobrar-se e, a mais afastada, divide-se em três; algumas, vistas da direita parecem ser uma só e vistas do lado contrário multiplicam-se. Há umas que parecem levar um menino às costas; outras é como se o levassem ao colo, algumas parecem mulheres acariciando o seu filho ou o seu neto. O verde dos pinheiros é sombrio e o vento salgado dobra sem cessar as suas ramagens, de maneira que as suas linhas curvas parecem obra de um jardineiro. A cena tem a fascinação misteriosa de um rosto formoso.

Imagem retirada de http://www.math.is.tohoku.ac.jp

Dizem que esta paisagem foi criada pelo Deus da Montanha, na época sagrada. Nem pincel de pintor, nem pena de poeta podem descrever as maravilhas do céu.

In «O caminho estreito para o longínquo Norte» (Oku no Hosomichi), de Matsuo Bashô (numa versão de Jorge de Sousa Braga – que a dedica à memória de Venceslau de Morais; com capa de João Bicker), Fenda Edições, Lisboa, Julho de 1995 (2.ª edição).

[As ideias são como as plantas: têm o seu clima e a sua terra], registo diarístico de Miguel Torga

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Coimbra, 11 de Novembro de 1942 – Quando me ponho a pensar no homem que depois de Cervantes e de Camões nos levou à Europa com mais firmeza e sentido, ocorre-me sempre o nome cada vez mais novo de Unamuno. É claro que não esqueço o Costa do Ideário español, o Antero das Causas da decadência dos povos peninsulares, e o Oliveira Martins da História da Civilização Ibérica. Mas volto ao de Bilbau. É que, para mim, o grande erro de quantos, depois de terem a consciência do nosso caso, quiseram fazer da Ibéria uma terra da Europa, foi tentarem semear neste tórrido chão peninsular frias ideias doutros paralelos. Só o comentador de D. Quixote (e Ganivet, embora com menos afinco) teve o génio de entender o problema a fundo, e de ver em que justa medida a esponja, sem perder o justo orgulho da origem, poderia sorver o orvalho doutra cultura. Explicar ao mundo a natureza da nossa língua, o caminho da nossa história, a terrosidade do nosso chão, a seriedade da nossa paisagem, a intimidade da nossa literatura, a grandeza dos nossos santos, a ferocidade dos nossos heróis, a humanidade dos nossos ladrões e o ingénuo charlatanismo dos nossos políticos, é certamente a maneira mais honrada de conversar no soalheiro universal, e de motivar a compreensão dos ouvidos alheios. As ideias são como as plantas: têm o seu clima e a sua terra. Por mais que se diga, o eucalipto será sempre exótico na paisagem portuguesa. Exprimir agonicamente o drama dum específico temperamento religioso, é, de facto, levar à Dinamarca de Kierkegaard a mensagem de uma certa inquietação metafísica, e receber em troca a mensagem doutra inquietação igualmente patética. Falar do sentimento trágico da vida, perscrutando a nossa alma mística e solitária, é dizer a Pascal quem somos, e ouvir de Pascal quem é. Ora, é numa fraternidade assim de confissões e confidências que a cultura se faz. Quer dizer: só depois de bem avaliar as suas características particulares e de as caldear a seguir no grande lume universal, pode um qualquer ser ao mesmo tempo cidadão de Trás-os-Montes e cidadão do mundo. Foi o que Unamuno se esforçou por nos ensinar e ensinar à Europa. Recusando-se, activamente, a africanizar a Ibéria, ou americanizá-la, ou a europeizá-la pura e simplesmente, tentando, pelo contrário, arrancar da nossa intra-história a nossa verdadeira significação continental, conseguiu esta maravilha: que a Europa tivesse consciência de nós, e nós dela. E é ver como apareceram logo os Cassous do lado de lá e os Ortegas do lado de cá. Dizia-me ontem um amigo francês esta tristeza: – de Camilo em diante, parece que os escritores portugueses têm as raízes fora de Portugal! E é verdade. Por desgraça, somos todos, em mísero, Anatoles, Prousts, Morgans, Valérys, ou outros igualmente grandes e igualmente alheios. Daqui, deste avaro torrão, e com a consciência profunda dele, é que ninguém quer ser. E aí temos o resultado: não existir europeu que se interesse seriamente pela nossa literatura contemporânea. – Para quê? – perguntava-me ironicamente o mesmo sujeito. E dava-me a resposta: – Bem vê, temos lá os originais...

Mas ninguém é capaz de fazer compreender estas singelas coisas a uns pobres de Cristo que para aí fazem prosa e verso. Enfrenizam-se na asneira, e debilitam ainda mais as virtudes particulares que, pelo que diz respeito propriamente a Portugal, embora brandas, são as que temos para nos salvar ou perder.

Não. Tudo está em aprender e seguir a grande lição do velho mocho de Salamanca. Fincar primeiro, amorosa e obstinadamente, os pés na terra esbraseada da Ibéria; e, com ela na sensibilidade e no entendimento, olhar então, num movimento de humana e natural curiosidade, para o que se passa do outro lado do muro.

In «Diário» (2.º volume), de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, 1977 (4.ª edição).

[Canto alentejano], haiku de Luísa Freire

             

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             Canto alentejano:

             tisnados, hirtos, solenes,

             os deuses da terra                                                          (Luísa Freire)

In «Imagens orientais», [haikus] de Bashô, Buson, Issa, Shiki (versão portuguesa de Luísa Freire) / «Imagens acidentais», [haikus] de Luísa Freire, Colecção Documenta Poetica, Assírio & Alvim, Lisboa, Novembro de 2003 (1.ª edição).

[Ao muro agarradas], haiku de Luísa Freire

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          Ao muro agarradas,

            a hera e a lagartixa –

            latejam o verde.                                                 (Luísa Freire)

In «Imagens orientais», [haikus] de Bashô, Buson, Issa, Shiki (versão portuguesa de Luísa Freire) / «Imagens acidentais», [haikus] de Luísa Freire, Colecção Documenta Poetica, Assírio & Alvim, Lisboa, Novembro de 2003 (1.ª edição).

[Nuvens ondeantes], haiku de Shiki

Masaoka Shiki – Imagem retirada de http://arpose.blogspot.pt

   



Nuvens ondeantes –

amontoadas ao sul,

barcos, brancas velas.

                                                            (Masaoka Shiki)

In «Imagens orientais», [haikus] de Bashô, Buson, Issa, Shiki (versão portuguesa de Luísa Freire) / «Imagens acidentais», [haikus] de Luísa Freire, Colecção Documenta Poetica, Assírio & Alvim, Lisboa, Novembro de 2003 (1.ª edição).

[Por entre a verdura], haiku de Shiki

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     Por entre a verdura

      uma flor branca floresce –

      não lhe sei o nome.                                                  

                      (Shiki, 1869-1902)

In «Imagens orientais», [haikus] de Bashô, Buson, Issa, Shiki (versão portuguesa de Luísa Freire) / «Imagens acidentais», [haikus] de Luísa Freire, Colecção Documenta Poetica, Assírio & Alvim, Lisboa, Novembro de 2003 (1.ª edição).

[Espalhei o arroz], haiku de Issa Kobayashi

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     Espalhei o arroz –

     triste ver as aves sôfregas

     umas contra as outras!

                                                                  (Issa Kobayashi, 1763-1827)

In «Imagens orientais», [haikus] de Bashô, Buson, Issa, Shiki (versão portuguesa de Luísa Freire) / «Imagens acidentais», [haikus] de Luísa Freire, Colecção Documenta Poetica, Assírio & Alvim, Lisboa, Novembro de 2003 (1.ª edição).

[Simplesmente crê], haiku de Issa Kobayashi

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       Simplesmente crê;

       não se desprendem as pétalas

       apenas assim?

                                                                      

                       (Issa Kobayashi, 1763-1827)

In «Imagens orientais», [haikus] de Bashô, Buson, Issa, Shiki (versão portuguesa de Luísa Freire) / «Imagens acidentais», [haikus] de Luísa Freire, Colecção Documenta Poetica, Assírio & Alvim, Lisboa, Novembro de 2003 (1.ª edição).

[Esplendor da tarde], haiku de Yosa Buson

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            Esplendor da tarde;

            deve haver um amarelo

            também a florir!                                                            

                                                                                (Yosa Buson, 1716-1783)

In «Imagens orientais», [haikus] de Bashô, Buson, Issa, Shiki (versão portuguesa de Luísa Freire) / «Imagens acidentais», [haikus] de Luísa Freire, Colecção Documenta Poetica, Assírio & Alvim, Lisboa, Novembro de 2003 (1.ª edição).