[sou um poeta de paredes lisas], registo diarístico de Miguel Torga

Fotografia encontrada em http://ofelino.blogspot.pt/

Porto, 18 de Junho – Não há dúvida nenhuma que sou um poeta de paredes lisas. No escritório dum camarada que visitei hoje, coberto de fotografias assinadas, tive a impressão de estar no gabinete dum caçador de feras, que mandasse curtir as peles das vítimas e as exibisse como troféus. A do leão com uma dedicatória majestática, a do hipopótamo com os olhos na posteridade, a do chacal ainda a sonhar cadáveres...

Tudo enternecedor e autêntico. Mas cruel como todos os embalsamamentos.

Homem de ar livre, a minha poesia não é de autógrafos nem de gavetas. É um golpe de vento no alto de uma serrania, onde subo a ver se consigo oxigenar o sangue e a vida.

Não, quando eu morrer queimem quanto escrevi e não publiquei. Renego todas as cartas, todos os manuscritos, todos os retratos, todas as anedotas, todas as recordações e todo o rol da minha roupa suja. O legado são os livros que deixar impressos. Esses rilhem-nos à vontade.

In «Diário (5.º volume)», de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, 1974 (3.ª edição, revista).

[o artista tem de vencer o cansaço que deles se apodera ao fim de meia dúzia de livros], registo diarístico de Miguel Torga

Imagem encontrada em http://www.bookess.com/

Coimbra, 31 de Maio – Depois de vencer a resistência dos leitores, o artista tem de vencer o cansaço que deles se apodera ao fim de meia dúzia de livros. Se lhes oferece incessantemente o mesmo prato, ainda que seja perfeitamente condimentado, o gosto não resiste ao hábito; se os espicaça com autênticas novidades, o instinto de conservação reage e defende-se egoisticamente de cada nova aventura. Por isso poucos criadores têm a coragem de agredir sem qualquer preocupação o seu público. Entram num compromisso, e atamancam a velhice como podem, esquecidos de que os admiradores não representam nada na obra, e de que o que é preciso não é contar com eles, mas com ela. Criá-la e dar-lhe o destino implícito na sua estrutura. A uma coisa só o artista deve estar atento: é que os alicerces de granito não tenham um telhado de vidro.

In «Diário (5.º volume)», de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, 1974 (3.ª edição, revista).

«Geórgica», poema de Miguel Torga

Imagem encontrada em saraantonio.wordpress.com

S. Martinho de Anta, 6 de Outubro

GEÓRGICA

Se gostas de maçãs, colhe maçãs

Do teu próprio pomar.

Guarda republicana há sempre em toda a parte

Onde não temos nada,

E a força é cega por definição.

Ora no teu pomar

Podes serenamente

Gozar o transitório paraíso.

Na pequenina haste

Que um dia tu plantaste

Nasceram frutos túmidos e doces

Que são teus.

Colhe, pois, esses frutos.

Não faças como o Adão e como a Eva, uns brutos

Que comeram maçãs, mas do pomar de Deus.

In «Diário (5.º volume)», de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, 1974 (3.ª edição, revista).

[um artista é exactamente como as tais partículas da física], registo diarístico de Miguel Torga

Imagem retirada de garanhunslivre.blogspot.com    

Coimbra, 19 de Setembro – Pois então saibam: um artista é exactamente como as tais partículas da física de que não há possibilidade matemática de traçar o destino. Se somos determinados, por que não prevêem o poema que eu vou escrever?

In «Diário (5.º volume)», de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, 1974 (3.ª edição, revista).

[tão pudico que até as inofensivas intimidades da sua vida cobria dum véu literário], registo diarístico de Miguel Torga

Eça de Queirós – Fotografia encontrada em http://expresso.sapo.pt/

Coimbra, 5 de Julho – «Dizer tudo. Contar tudo. Passar para o papel a verdade inteira, sem deixar dentro da alma o mais pequeno segredo. No artista, até as contas do alfaiate interessam».

Estes críticos esquecem-se de que os escritores são homens. Julgam que somos máquinas de varrer as imundícies dos outros e as nossas.

Dizer tudo, dizemo-lo nós, duma maneira ou doutra. Mas dizemo-lo como queremos, numa confissão que não tem direcção, nem regras.

Um escritor como Eça de Queirós, o mais pudico dos nossos artistas – tão pudico que até as inofensivas intimidades da sua vida cobria dum véu literário –, não teria dito tudo? Ficaria dele algum segredo escondido? Alguém precisa ainda de saber mais?

In «Diário (5.º volume)», de Miguel Torga, edição de autor, Coimbra, 1974 (3.ª edição, revista).

[Único lugar real de emigração], poema de João José Cochofel

Pintura de Claude Monet – Imagem retirada de http://jenniferlynking.blogspot.pt/

Único lugar real de emigração,

aqui te reencontro livre,

meu velho parque deserto

que só as estátuas habitam.

Brincam para ti as crianças,

amam para ti os pares de namorados,

viajam para ti os turistas,

e de te pensarem existes,

pérola de solidão,

árvores, pedra, barcos, risos,

e esse ar de imutável nativa presença

que é feito de quanto para ti

Debussy, Monet, Verlaine

compuseram, pintaram, escreveram.

In «Obra Poética» [«Emigrante Clandestino», 1965], de João José Cochofel, colecção «Obras Completas», Editorial Caminho, Lisboa, Dezembro de 1988 (1.ª edição).

[Rio-me dos que fazem], poema de João José Cochofel

Carvalho em campo de trigo no Alentejo (Portugal) 
Fotografia de Faísca, encontrada em http://www.acatolica.com/

Rio-me dos que fazem

profissão de poeta.

A poesia não é um cartão de identidade

para exigir nas relações cosmopolitas.

A poesia não é a prova malabar

das teorias dos exegetas.

Talvez a poesia seja afinal e apenas isto

apenas esta maneira discreta de adivinhar

os nexos ocultos que existem

entre a espera cansada dos homens

e o hálito fresco da maresia,

a violência quente das searas,

a nitidez metálica das máquinas.

In «Obra Poética» [«Quatro Andamentos», 1964], de João José Cochofel, colecção «Obras Completas», Editorial Caminho, Lisboa, Dezembro de 1988 (1.ª edição).

[Ó amendoeira], poema de João José Cochofel

Fotografia encontrada em http://aeppea.wordpress.com/

Ó amendoeira

assim mozartiana,

toda florescência,

ainda sem rama

nos galhos escuros

onde só a cor

põe a alegria

de vencer a dor.

In «Obra Poética» [«Quatro Andamentos», 1964], de João José Cochofel, colecção «Obras Completas», Editorial Caminho, Lisboa, Dezembro de 1988 (1.ª edição).

[Faço poesia], poema de João José Cochofel

Imagem encontrada em www.poetanarquista.blogspot.com

Faço poesia

como quem canta ou chora

se tem razões para isso.

A literatura

posso bem ignorá-la.

Só não posso fechar

esta chaga de lume

a supurar

música, legendas, negrume,

lixo.

In «Obra Poética» [«Quatro Andamentos», 1964], de João José Cochofel, colecção «Obras Completas», Editorial Caminho, Lisboa, Dezembro de 1988 (1.ª edição).

[Crepita o lume a compasso], poema de João José Cochofel

Antonio Vivaldi (1678-1741) 

Imagem encontrada em http://www.classicfm.com/composers/vivaldi/

Crepita o lume a compasso

na música de Vivaldi.

Traz a quentura interior

ao calor que até à pele

vem das achas da lareira.

Gozo um casulo só meu

que as técnicas de outros homens,

longe, solidários, dão.

In «Obra Poética» [«Quatro Andamentos», 1964], de João José Cochofel, colecção «Obras Completas», Editorial Caminho, Lisboa, Dezembro de 1988 (1.ª edição).