«SOBRE O MEU ANIVERSÁRIO - 20», poema de Rabindranath Tagore

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Hoje imagino as palavras de inúmeras

Linguagens subitamente livres –

Depois de uma longa clausura

Na fortaleza da gramática, de repente revoltada,

Enlouquecida pelo cunho

Do obsoleto poder militar.

Elas ultrapassaram os constrangimentos da frase

Para procurar a livre expressão num mundo sem inteligência,

Quebrando as cadeias do bom senso, do sarcasmo

E do ridículo do decoro literário.

Assim liberta as suas ridículas

Posturas e os seus gritos apelam unicamente ao ouvido.

Elas dizem, «Nós que nascemos da tempestuosa sintonia

Da primeira exalação da terra

Entrámos em nós próprias logo que o sangue palpitou

Levando a negligente vitalidade do homem a transformar-se em dança

[na sua garganta.

Aumentámos a sua voz infantil com o balbuciar

Do primeiro poema do mundo, com as primeiras palavras

Infantis da existência. Somos parentes das correntes

Selvagens que se despenham das montanhas para anunciar

O mês de Sraban: trazemos à morada do homem

Os encantos da natureza –»

O festivo som das folhas sussurrando nas florestas,

O som que mede o ritmo das tempestades próximas,

O grande som do fim da noite quando rompe o dia –

Destes campos de som o homem capturou palavras, refreando-as

[como a um

Garanhão em complexos laços de ordem

Para o impedir de levar as suas mensagens às longínquas terras do futuro.

Ao ler palavras reprimidas e controladas

O homem apressou

O passo dos lentos relógios do tempo:

A velocidade da sua razão atravessou os blocos da matéria,

Explorando recalcitrantes mistérios;

Com exércitos de palavras

Desenhadas nas linhas de batalha resiste ao perpétuo assalto da

[imbecilidade.

Mas às vezes elas escapam-se como ladrões para o coração da fantasia,

Flutuando nas marés-baixas

Do sono, sem barreiras,

Transformando qualquer espécie de naufrágio e despojos em métrica.

A partir daí, a mente errante dá forma

Às criações artísticas

De um género que não se conforma com um Universo

Ordenado – cujos laços são ténues, lassos, arbitrários,

Como uma dúzia de cães à bulha,

Agarrando-se ao pescoço uns dos outros sem propósito nem

Sentido:

Mordem-se –

Gritam e ladram muito alto,

Mas as suas dentadas e gritos não trazem nenhuma verdadeira

[aportação à animosidade,

A sua violência é bombástica, a sua fúria oca.

Na minha mente imagino palavras com pouco sentido,

Hordas das quais correm furiosamente todo o dia,

Como se no céu houvesse inúmeras sílabas disparatadas em plena

[erupção –

Horselum, bridelum, ridelum, no interior da refrega.

In «Poesia», de Rabindranath Tagore (com selecção e tradução de José Agostinho Baptista), 
Assírio & Alvim, Maio 2011, 2.ª edição.

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TISHMA canta TAGORE (Bhalobashi bhalobashi – Bangla canção):
http://www.youtube.com/watch?v=430nsMAsVHs